¿Donde te has perdido?

ELLA

Ella es una puta deprimente, decrépita y decadente. Una mujer a la que se le escapó el tren de su oportunidad. De su vida. Una mujer, que ha tenido una vida tan dura, miserable y difícil, que no hace falta que la cuente; las arrugas, su piel, sus manos castigadas y sus ojos tristes, ya la cuentan por ella. Lleva peluca rubia ceniza de rulos peinados, que ya no brilla por el polvo que ha ido acumulando a lo largo de los años; unos pendientes dorados con una piedra ovalada de color azul, que es tan pesada, que hace que los lóbulos de sus orejas cuelguen, haciendo así, que los mismos se hagan tan finos como el papel, y que cuando ella se gire, no solo el pendiente, sino el conjunto entero de piel y metal vayan de un lado a otro. Lleva gafas de Sol bajo la luz artificial del Metro, pero en el momento que se quita las gafas (esta sudando), salen a escena sus ojos pequeños y arrugados, con sombra de ojos verde chillón y la raya del ojo por fuera, estilo “Cleopatra”, un rímel que le apelotona las pestañas, y las cejas que las tiene pintadas de marrón oscuro, porque ya no tiene pelo en ellas. Los labios los pinta de naranja, pero por fuera del labio para que parezcan más gruesos de lo que son o para intentar disimular las arrugas que tiene alrededor del morro, sin duda de fumar. Lleva tanto maquillaje en la cara, que es obvio el cambio de color al llegar al cuello. De marrón mierda, a amarillo enfermizo. Se me antoja que su cara es en verdad una careta, como si de una parodia se tratara. Caigo en la cuenta que si lo es, de sí misma. La viste un traje de chaqueta y falda gris, de hace por lo menos 10 años, que se le quedó pequeño y no puede abrocharse la chaqueta, que se da de patadas con el pañuelo estampado en colores naranja, verde y dorado. Debajo lleva una camisa blanca con manchas de maquillaje en el cuello. Las piernas las tiene hinchadas con varices y señales. Piernas que necesitan reposo y no precisamente el tacón que lleva en los zapatos, que a su vez, estos son tan estrechos, que se le marca la forma de los pies y de los dedos y sus callosidades. Lleva encima, un abrigo de pieles sintéticas (lo cual agradezco), desgastado por el tiempo, y un bolso de mano con brillantes. Luce sus mejores alhajas en sus manos arrugadas a las 9:30h de la mañana.
Parece un personaje de algún cómico de la tele, que imitan a la gente siempre con exageración. Pero es que ella no es una exageración de nadie. Ella es ella.
Y ahí se pone, en una de las paredes del vagón dándole la cara al Mundo. Y ahí esta el Mundo, que empieza a mirarla a través de los cristales del vagón, a modo de espejo, para que no se note tanto. También está el que la mira y cuando ella cruza la mirada con él, este la aparta, haciéndose el despistado. Luego están esas niñas tontas que cada día se levantan 3h antes para arreglarse, como si fueran a comer con el Rey, y que cuando ven algo o alguien diferente, se ríen, pero eso sí, siempre de espaldas. Poco cerebro, pocos ovarios. Y ahí esta ella, expuesta a la crítica, a la burla y a la risa ajena, haciendo sentir mejor a los que la rodean. Pero ella no cobra dinero por ese ridículo que la gente encuentra tan divertido, cobra dinero de esos hombres que se la follan por todos los agujeros posibles, ya que en su casa no pueden hacerlo. Y ella es una mujer mayor que ya, a esas horas de su vida, debería estar en su casa descansando de la mierda de vida que le ha tocado vivir, por que si no hubiese sido una mierda, no se vería obligada a verse en esa situación.
Y todavía, la gente que forma esta repugnante sociedad, se cree con derecho a reírse de ella.
Ella es una puta deprimente, decrépita y decadente. Y mañana lo seguirá siendo.


10/05/2001

Frida Kahlo

Hoy en México se celebra una gran fiesta en honor a sus “muertitos”. Siempre he querido ir a México. Desde muy pequeña he tenido una especie de unión con este fascinante lugar y sus gentes. Cuando era muy pequeña, Xavier Cugat (que aun no se que hacia mi padre con ese señor ¿?) le dio a mi padre un libro de dibujos suyos: “para tu hija” – dijo. Y mi padre me lo dio.
Contaba la historia de Hernán Cortés, de cómo conquistó México, en concreto Veracruz. La versión edulcorada de la historia, obviamente. Desde entonces me enamoré de aquel lugar, de sus historias, de sus tradiciones, de sus gentes. Mi mejor amigo/amado es de Veracruz, y como siempre me pasa con México lo conocí por casualidad. Y también conocí por casualidad (por la ex–novia de mi hermano a la cual nunca le estaré lo suficientemente agradecida) a mí adorada Frida Kahlo.
No hay palabras que puedan describir los sentimientos que esta mujer era capaz de transmitir con sus pinturas. Tengo un Diario que me regalo mi mejor amiga(tampoco a esta le estaré nunca lo suficientemente agradecida), en el cual dibuja borradores de futuros cuadros o simplemente lo que el tema sobre el cual esta escribiendo le inspira, y te siguen poniendo la piel de gallina.
No tuvo demasiada suerte en su vida, por no decir ninguna. De pequeña sufrió la polio y estaba medio cojita. Y de mayor tuvo aún menos suerte, sufrió un accidente. Iba en un coche y chocaron con un tranvía y la palanca de las marchas le atravesó el costado y le salió por la vagina. Las consecuencias fueron muy crueles para ella. La volvió invalida, la tenían que poner en formol para que no se le pudriera la piel ya que estaba completamente rota por dentro, la metían en corsés para que pudiera estar derecha, la hizo ser estéril cuando lo que mas ansiaba era tener un hijo, intentó tenerlos pero siempre los perdía, pintaba postrada en la cama, Diego Rivera era su pareja y la engañó con la propia hermana de Frida, siendo él como ella decía: “como un hijo que ella sintió en sus entrañas”. Aquello no era amor por ese hombre, era devoción, admiración, fascinación. Lo adoraba.
Todo eso podría matar a mas de uno (yo misma no lo aguantaría), pero ella, con esa fuerza que siempre reflejaba en su rostro, con esas ganas de seguir adelante, de seguir pintando, de seguir amando, de seguir luchando por sus ideales, siguió y siguió y siguió. Se presentaba enjoyada y con vestidos típicos de las mexicanas de tiempos pasados, era su manera de homenajear a sus antepasados aztecas.
Era capaz de representar, como jamas he visto, el dolor que ella sentía, y de hacértelo sentir a ti. Hubo una chica que se suicidó, se tiró de un edificio muy alto, y le pidieron a Frida que pintara un cuadro en honor a la fallecida. Ella pintó un edificio y a la chica que se suicidó en distintas fases del recorrido que hizo para dejar de vivir, en todas las fases te está mirando. La gente se escandalizó y le hicieron quitar el cuadro de la exposición en honor a la fallecida. Cuando le preguntaron a Frida porqué lo había hecho, contesto que uno no se le levanta un buen día y dice: “hoy me suicido”. No. La gente del entorno mas cercano a alguien que se suicida, sabe que algo no marcha bien, así que eres tan responsable como el que se tira. Por eso te mira todo el rato, para preguntarte porqué la dejaste subir al tejado.
Era una mujer fascinante. Este post se queda pequeño ante esa mujer. Pero quería hablar de ella en un día tan especial para su gente, que a su vez, era tan especial para ella.
Un beso Fridita.

P.D.: QUEDA TERMINANTEMENTE PROHIBIDO VER LA BASURA EN LA QUE SALMA HAYEC INTENTA INTERPRETAR A FRIDA KAHLO.
En el rodaje, la tia iba de diva y no quería hablar con nadie y si era del pueblo, menos! Frida ayudaba con su madre a los heridos de la guerra y los metía en casa. Frida amaba a su pueblo, luchaba por él.
En fin....